El patio estaba en completo silencio. Los presos comunes no podían acceder allí. Los muros que lo rodeaban, de un grosor increíble, lo protegían de cualquier sonido que hubiera al otro lado. El carácter egipcio de la construcción me angustió por su oscuridad. Pero una hierba, suave y prisionera, crecía bajo los pies. Aquello parecía el corazón de las eternas pirámides, donde, por algún extraño arte de magia, las semillas de hierba que los pájaros habían dejado caer entre las grietas habían germinado. Acurrucado en la base del muro, con una postura extraña, las rodillas levantadas y echadas a un lado, la cabeza en contacto con las frías piedras, así me encontré al demacrado Bartleby.

Herman Melville